No somos más que nuestra propia reflexión.

La vida y la muerte. El placer y el dolor. La crueldad y la inocencia. Todo esta ligado y separado a la vez por un tejido tan delgado que a menudo no es capaz de marcar fronteras.

No todo el placer es grato

En ciertas guerras el soldado más temible es un niño. Su inocencia, su desconocimiento primario del bien y del mal le hace carecer de piedad y conciencia.

Como una página en blanco donde no ocurre nada. Solo el paisaje en su devenir lento exhala el aire y la luz que recibe. Y se mancha de si mismo como si del silencio aparente la huella de lo que allí pasó sude, transpire tantas cosas....

Oscuras huellas de un periplo desde Estambul a Atenas. Verano extraño de viaje cansado entre otras huellas más antiguas.
La luz del Mediterráneo no dejo las suyas. Solo pensaba en las mías.

Aunque el mundo no tiene forma geométrica me parece más hermoso cuando lo hago cuadrado. Lo observo mientras entra de forma dócil entre mis cuatro lados. Y lo detengo, sometido para siempre a esa cárcel de ángulos rectos. Celda a celda, lo colecciono, artificialmente vivo pero inerte, taxidermia de una realidad casi inventada, de un álbum donde los cromos nunca acabarán porque habrá tantos como sea capaz de descubrir.